第387章 命数如此！

    宝蓝直裰的下摆绊在脚踝上，徐璠扯了一把没扯开，索性提着袍角，跌撞撞穿过抄手游廊。夜风灌进嗓子眼儿，花雕的酸气往上翻，他干呕了一声，没停脚。

    鞋跑掉了一只。

    光着一只脚踩在青砖上，凉意顺着脚心往上窜，从膝盖窜到后脊梁。

    他没顾上。

    徐阶的书房在后院最深处。

    门虚掩着，里头亮着一盏豆油灯。芯没人剪，烧出一截黑的灯花，光线昏惨的。

    徐璠一头撞开门。

    “爹！”

    书房里弥着一股子旧纸和墨锭的气味。徐阶坐在书案后头，一件灰布夹袄，花白的头发散了一半——没戴冠，也没束好。

    老头子在看一封信。

    听见动静，他抬起头。灯花跳了一下，把他的脸照得明灭不定。七十多岁的人了，眼窝深陷下去，颧骨支棱着，皮肉松弛地耷拉。

    “什么事？”

    “完了。”徐璠扑到书案前头，双手撑着桌沿，指尖把桌面上的信纸按得皱起来。“爹，完了——高拱不放过咱们。内阁手谕，绕过圣旨，直接下到松江来了。”

    徐阶没动。

    手里那封信还捏着。

    “赵宁副署。”徐璠喘得上气不接下气，浑身酒气冲过去，“高拱、赵宁，两个人联手——爹，那道圣旨是假的！咱们被人耍了！”

    “不是假的。”

    徐阶开口了。

    声儿很轻，干巴巴的，没什么起伏。

    徐璠愣住。

    “那道旨意是真的。”徐阶把手里的信放下来，放得很慢。“陛下确实下过口谕。但内阁封驳了。”

    封驳。

    皇帝的旨意——内阁给驳回去了。

    徐璠的腿软了。膝盖一弯，整个人跪坐在地上。

    冰凉的青砖硌着膝盖骨，疼得发麻，但他浑然不觉。

    “爹……”他的嗓子全哑了，挤出来的声儿带着哭腔。“那怎么办？高拱不放手，赵宁也站他那边，海瑞还在松江——我怎么办？”

    徐阶看着跪在地上的长子。

    灯花又跳了一下。

    这是他的嫡长子。从小锦衣玉食养大的，读书不成器，做事也不成器。但到底是亲骨肉。四十多岁的人了，跪在那里浑身发抖，活脱脱一个被吓破胆的孩子。

    “起来。”

    徐璠没动。

    “起来。”徐阶又说了一遍，声儿大了些。

    徐璠撑着桌腿站起来，站得摇摇晃晃。酒渍把宝蓝直裰浸得斑斑驳，脚上少了一只鞋，狼狈得不成样子。

    徐阶盯着他看了许久。

    然后垂下头，伸手把桌面上那封被按皱的信纸捡起来，慢抚平了折痕。

    “你知道这封信是谁写来的？”

    徐璠没吭声。

    “张叔大。”

    张居正。徐阶的门生。曾经最得意的那个门生。

    “他在信里说——”徐阶的手停住了。指头压在纸面上，枯瘦的，青筋暴突。“他说，保不了。让我自己想法子。”

    保不了。

    三个字。

    三十年的师生情分。

    从嘉靖朝到现在，徐阶提拔他、栽培他、替他铺路、虽然后面被赵宁给截胡了。

    但现在，就用这三个字就打发了。

    “他不肯帮忙？”徐璠的声儿尖起来，“他是您的学生！您——”

    “他帮不了。”徐阶打断了。

    书房里安静下来。油灯的灯芯烧到了尽头，发出细微的滋声。光线暗下去一截。

    徐阶靠在椅背上，眼睛望着房梁。

    嘉靖二十六年中进士。入翰林。在严嵩的阴影底下忍了十五年。

    十五年里，多少同僚死的死、贬的贬、削的削——夏言死了，杨继盛死了，沈鍊死了。他活下来了。靠的是什么？

    忍。

    一个忍字，用了半辈子。

    终于熬到严嵩倒台。他当上首辅，门生遍天下，权倾朝野。

    可那又怎样？退了，就什么都不是了。

    高拱当权，赵宁掌政，他在松江就是个孤老头子。

    “爹……”徐璠的声儿细了，带着一丝哀求，“您写封信，给京里的人，给……”

    给谁？

    徐阶闭上了眼。

    给赵贞吉？赵贞吉从来和稀泥，这种事他断不会沾手。

    袁炜、陈以勤？

    没有人了。

    整个朝堂，没有人能帮他。

    当年倒严嵩的时候，满朝文武争着来投帖子。门槛都要被踏平了。现在呢？门可罗雀。

    一封信。张居正就送了一封信过来。还是劝他别挣扎的。

    “璠儿。”

    徐璠抬起头。

    徐阶睁开眼，灯光已经很暗了，老头子的面孔隐在阴影里，只看得见两道沟壑一样的法令纹。

    “这就是命，我徐家注定有此大祸！”

    “爹！”

    徐璠张着嘴，半天合不拢。他看着自己的父亲——这个在朝堂上翻云覆雨了三十年的人，这个扳倒严嵩的人，这个当了两朝首辅的人。

    此刻缩在一张旧椅子里，穿着灰布夹袄，头发散着，干瘦得剩一把骨头。

    老了。

    真的老了。

    徐阶没再看他。转过头，望着窗外。纸糊得不严实，风从缝隙里漏进来，把油灯吹得一晃一晃。

    “我这辈子——”老头子的喉咙动了动，声儿忽然就碎了，“忍了半辈子，争了半辈子，到头来……”

    一滴浊泪从眼角滑下来，淌进脸上的沟壑里。

    他没有抬手去擦。

    “命啊。”

    两个字，轻得几乎听不见。

    油灯终于灭了。

    灯芯烧尽，最后一缕青烟袅袅散开。

    书房里彻底暗下来，只剩窗外月光透过纸窗，照着地上那只跑丢的鞋。

    徐璠跪在那里，一声都没有。

    黑暗中，他听见父亲的呼吸——又浅又碎，夹着一丝微不可闻的哽咽。

    他从来没听过父亲哭。

    从来没有。

    院墙外头，马蹄声又响起来了。

    一阵接一阵，由远及近。火把的光从墙头上掠过去，把院子里的老槐树影子拉得满地乱晃。

    那是海瑞的人，还在调兵。

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